Ressacas secas

.

.

Ajeito o cabelo que me risca a visão

quero ver tudo.

Balanço entre o asfalto e o céu

passeios meus.

Sinto a calçada no meu coração

desajeito teu.

"Uma bica curta sff!"

Monólogos monocórdicos.

Indignada pela parca metragem,

fumo um cigarro,

ao frio.

Suplantada na cadeira gelada,

ainda húmida pelo orvalho,

quase sempre habitada

por almas pesadas e arrastadas

por corpos desgastados,

coalhados,

onde só reside o excelso.

Impressões estampadas

em leituras usadas...

"Mais um morto."

Ecoam os sons dentro de café.

Reparo nos inúmeros corpos,

que ainda deambulam,

vazios,

ocos,

e frios.

Um dia disseram-me que o CM era para ser lido na Horizontal, para não sujar a roupa com o sangue que lá escorre. Será exploração do mediatismo ou... será que a indiferença se tornou banal?

Não ignoro,

simplesmente já não tenho espaço.

De perna traçada pondero,

ouço os carros, as pessoas e os pássaros.

Aventuro um Bom Dia

a voz ainda virgem nesta manhã.

Afónico,

quase mudo.

Conjugo as nuvens na liberdade

vejo para lá do Horizonte.

Enrolo o casaco no peito,

espreito-me naquele copo de água,

desvaneço no cigarro que apago.

Cinjo-me.

Flutuações inaudiveis

de visões pouco periféricas

em sabores amargos

de cheiros perfumados

tacteados nas rugas.

Nada se vê,

nada se lê,

nada se escreve.

Nada-se

no

Nada.

Ajeito-me no balanço da calçada.

.

.